Wessen Preis

Seit zweihundert Jahren stößt sich die Philosophie an derselben Frage: Ist der Mensch frei, oder bildet er sich das nur ein? Sartre sagte: absolut frei, und deshalb schuldig in jeder seiner Zellen. Seine Gegner: Schau erst, in welche Zelle er hineingeboren wurde, dann urteile. Seltsamerweise lässt sich dieser Streit nicht im Lehnstuhl schlichten. Eine unbequeme Frage beendet ihn. Und es fängt mit einer Kleinigkeit an.

Sartre gab dem einen Namen: mauvaise foi, Unaufrichtigkeit. Wenn jemand die eigene Wahl als Notwendigkeit ausgibt. Sein Kellner im Café bewegt sich zu präzise, zu mechanisch, spielt den Kellner so, als wäre das nicht ein Job, den er jeden Augenblick hinschmeißen könnte, sondern seine Natur, wie ein Tisch ein Tisch ist. Sartre sagte: Der Mensch ist »zur Freiheit verurteilt«, und genau deshalb flieht er vor sich selbst. Leichter, sich als fertiges Ding auszugeben, ruhig, ohne die Unruhe der Wahl, als der zu bleiben, der sich jeden Augenblick neu entscheiden muss. Wir können das alle, und am besten bei Kleinigkeiten.

Ich nehme mir seit Langem vor, zum Crossfit zu gehen. Und gehe schwimmen. Deshalb nehme ich es mir bis heute nur vor.

Schwimmen, wo ich es schon kann. Kein Risiko, mich zu blamieren. Unaufrichtigkeit in Reinkultur: »Ich nehme es mir vor« klingt nach Absicht und funktioniert als Ausrede.

Wasser nimmt die Gedanken mit. In ihm bin ich in völligem Einverständnis mit allem um mich herum, und egal, wer ich bin: Mensch, anderes Wesen, Gegenstand. Wasser ist der Ort, an dem ich ruhig bin.

Und genau da liegt die Falle. Wirkliche Ruhe ist ein seltener Gast. Aber ein Käfig schenkt auch Ruhe, nur eine dauerhafte. Und je länger sie anhält, desto mehr ähnelt sie einer Natur; die Pause gerät in Vergessenheit. Genau da hört der Mensch auf zu wählen, ohne zu merken, dass er aufgehört hat.

Sieht nach Willensschwäche aus. Die Wissenschaft sagt das Gegenteil.

Wenn in den Gedanken Stillstand herrscht, bin ich passiv. Alles ist in Ordnung für mich. Wenn eine Idee brennt, bin ich ein anderer. Und dazwischen passe ich mich dem an, was ich nicht ändern kann.

Ein halbes Jahrhundert lehrte die Theorie der »erlernten Hilflosigkeit«, dass bei wiederholtem Scheitern die Hände sinken. Und 2016 haben Maier und Seligman, dieselben Autoren, die sie 1967 begründeten, ihre eigene Arbeit neu bewertet und das Gegenteil festgestellt. Passivität ist angeboren, ab Werk eingestellt. Was wir lernen, ist genau das Gegenteil: das Gefühl, dass Kontrolle in unseren Händen liegt. Also kommt »mich stört nichts« zuerst, als Voreinstellung, und gibt sich bloß als Schlussfolgerung der Reife aus. »Sich dem anpassen, was man nicht ändern kann« ist manchmal Weisheit. Und manchmal bloß ein nicht gedrückter Knopf.

Ich weiß wirklich nicht, wie. Für mich weiß ich es. Für andere nicht. Mir selbst stelle ich wenigstens irgendwelche Sicherungen. Anderen kann ich nicht helfen.

Hier prallen zwei aufeinander. Sartre: Du bist immer und bedingungslos frei, also ist der Käfig immer deine Wahl. Beauvoir, seine Mitstreiterin, widersprach in der »Ethik der Mehrdeutigkeit«: Freiheit hängt nicht im Leeren. Sie steckt immer in einer Situation, und Situationen können schreiend ungleich sein. Für den, der wirklich unterdrückt wird, hat ein anderer die Gitter aufgestellt, und das »Selbstbetrug« zu nennen, geht nur aus sicherer Entfernung. Aber sie fügte etwas Bitteres hinzu: Selbst dann bleibt die Mittäterschaft an der eigenen Unfreiheit eine Versuchung, der zu widerstehen schwer ist.

Wer hat recht? Beide zur Hälfte. Die fehlende Hälfte liefert eine Frage.

Wer nicht macht, wächst nicht, das weiß ich. Aber »Versuch’s und bessere nach« steht und fällt mit dem Preis des Fehlers. Zahle ich den Preis, ist es Lernen. Zahlt ihn ein anderer, und zwar für immer, wird aus »Schneller, später feilen wir nach« ein anderes Wort. Das strategisch zu betrachten, dazu bin ich nicht fähig.

Da ist sie. Wessen Preis? Wenn du selbst zahlst, hat Sartre recht, und »Ich bereite mich noch vor« ist meistens deine Unaufrichtigkeit. Wenn ein anderer zahlt, unumkehrbar, hat Beauvoir recht, und Sorgfalt ist dann Gewissen; der Käfig ist verschwunden. Den alten Streit über die Freiheit beendet die Frage, auf wessen Kopf dein Fehler fällt. Theorie wiegt hier nichts.

Am leichtesten ist es, den Preis auf einen anderen abzuwälzen. Und wie lebt man dann damit?

Wie sich zeigt, leicht. Die meisten wälzen ab und machen sich keine Vorwürfe. Ein seltsames Geschöpf, der Mensch: hat selbst die Moral erfunden und wirft sie selbst, wenn es bequem ist, mühelos ab. Deshalb ist »Wessen Preis?« kein angeborenes Gewissen. Es ist etwas, das man selbst festhalten muss, weil es sonst keiner tut.

Von hier ist es ein Schritt zur schönen Lüge. Angeblich härtet Schweres ab, und wer gelitten hat, dem gehen die Augen auf. Die Daten sagen anderes: Einen beträchtlichen Teil des »posttraumatischen Wachstums« halten Forscher für eine Illusion. In einer Kohorte von Soldaten hatten jene, die fünf Monate nach der Rückkehr am lautesten von Wachstum berichteten, nach zehn Monaten die schwersten Traumasymptome. Die Erwartung, dass Schmerz veredelt, übt nur Druck aus, den Schmerz zu verbergen, und baut einen neuen Käfig. Frankl, der das Lager durchlitten hat, romantisiert nicht. Er nannte Schmerz, Schuld und Tod die »tragische Trias« und bestand darauf: Sinn ist ihr zum Trotz möglich; die Trias selbst gibt keinen Sinn. Erst alles tun, um die Ursache des Leidens zu beseitigen; Sinn darin zu suchen lohnt nur, wenn Ausweichen nicht mehr möglich war. Leiden ist kein Freifahrtschein zum Sinn.

»Grenze« ist hier nicht das richtige Wort. Dieses Niveau der Fluktuation existiert bereits. Und wenn etwas Grenzenloses davon ergriffen wurde, habe ich kein Recht, verantwortungslos damit umzugehen.

Die Weigerung, Menschen strategisch zu betrachten, als hinnehmbare Verluste, ist Rückgrat.

Am leichtesten sagt man: Ich trage einen Plan aus. Manchmal ist das wahr, und manchmal ein schöner Name dafür, dass ich mich schon gewöhnt und aufgehört habe, die Tür zu suchen.

Ich sage anderen, ich sei zum Schwersten bereit. Und bin selbst nicht sicher, ob ich ein zweites Mal den Mut aufbrächte, weil ich schon weiß, was das tatsächlich ist.

Meine Jahre fließen. Und statt einer alternden Ruhe werde ich lieber noch ein wenig leben, so wie ich es selbst für würdig halte. Das ist der Preis, den ich selbst zu zahlen wähle, und nur hier ist die Wahl ganz meine.